Ya no tengo palabras, ni símbolos, ni nada que decir.
El silencio en mi cabeza indica que cada día estoy más muerta.

Las pupilas giran en un eje sin rumbo.
Una raya, dos rayas... tres rayas en la pared.
Hasta llegar a la quinta raya, 

cada segmento más hondo

Ninguna con sentido alguno.

SIN SENTIDO.
Sólo el egoísmo. 

hay que aprender a vivir con eso

hay culpas, y culpas
hay rencores, y rencores…

cuando…
ya no se pueden vomitar,
se tienen que tragar.




hoy comprendí que no sirve de nada mirarte.

dejar los malos hábitos...

porque el rencor siempre va  a estar

"perdona al prójimo" mis pantalones. 

Un tintero morado con el "había una vez"
abre el vórtice de un después, ahora y siempre,
siembra el caos en una mente pequeña.

Estrella

Eran 3 años los que habían pasado desde que no se veían.
Ella lo extrañaba una vez al día. 5 veces pronunciaba su nombre, y en eso culminaba todo.
La diferencia radicaba en que ella tenía asumido que se trataba de su pasado.
Pero, y ¿Él?
Silencio absoluto.  Comenzaba a destacar por aquello.
Sus pasos siempre fueron así. Un astronauta, eso era. Para ella el astronauta del pasado se lo imaginaba saltando, de aquí y allá, con sus melodías "salvadoras" y esos renos que aparecían a su alrededor junto a unas patitas de dalmatas.
101 recuerdos de un tic tac.
Un día ella caminó más allá de lo infinito, y piso un pedal: activó los recuerdos reseteados.
Era la maldición del Dios inexistente.
El famoso "círculo" no tan vicioso, había cortado el puente y botado todo rastro de gasolina verde amarilla de la nave que lo llevaría al planeta tierra 2.0. Pero ella no sabía -por ingenua- que áquel  pedal la transportó a un segundo a aquella dimensión perdida.

Ella caminaba. Tomó un taxi. -----> Y se lo encontró.
Estaba con otra mujer. Se sentó al lado de la otra. Miró por la ventana. Y observó las estrellas ue reían y explotaban frente a sus pupilas. "Te quise tanto, te extrañe tanto" salpicaban del   vapor de la máquina que los transportaba. Pero su boca muda no decía nada. ¿Ellos? Se besaban.

Ahí ella comprendió, que Él abandonó el casco con su nombre.
"Astronauta del pasado"
Nunca fue en realidad. Él ya no quería ser astronauta.
Vivía en la tierra.

Piso el pedal.
Y la existencia seguía siendo la misma: nada.
Pero ahora? con un nudo en la garganta.

Cortázar lo sabía, no existen manuales para el alma. 

Entonces ella comprendió que toda esa barbaridad de dibujos, fotografías, libros, y estupideces para sentirse especial no valían nada realmente. ¿Cual era esa gracia de responder a un sensacionalismo ajeno, si no era capaz de controlar sus propios impulsos? Y se percató, que todas sus metáforas de pájaros, bichos, vórtices y abismos. Eran nada.

Era una pobrecita mortal. 

Pobre ciclista con alas

Y entonces ella suspiro en su mente mientras observaba el caos de lo limítrofe que podía ser el hombre creyéndose lo contrario: ambiciones como querer cambiar al mundo nos vuelven un poco tontos.  ¿Por qué tenía que ser así la maldita existencia? y cómo había leído por ahí, que hay ciertas cosas que no tienen explicación, y no porque no se les busque, si no porque así era mejor. A veces unirse a la ignorancia de la comprensión de ciertas cosas, era mejor, porque mantenían su valor y valían la pena pensarlas. 

Por esta ventana azul
caen los recuerdos en bomba.
ellos fueron vomitados
¡ZUM!
en un reversa acelerado
Un pájaro desgarrado corre
y huye de ese pecho vacío
dos crias enhuevadas
que nunca conocerán el mañana.
Oh! ¡MALDITA VENTANA!
Tu marco, me envidia.
Envidia mi estúpidez.
Yo?
Envidio sus plumas: mitad cósmicas, mitad reales.
Este gusto a poco de la nada
que existe entre estos peces
de allá y aquí; la ventana.
Nos agarramos de las bolas a la nada.
Y escupimos versos autodestructivos!
Oh poetas!  Envidien la ventana.
envidien a las crías que no conocen esto
ni el mañana que hoy si
Este podrido huevo.
El marco de ventana
de los ojos fugaces
quizás envidiaran.

Pero no envidien
a la  señorita nada.
con su voluptuoso vacío.

El lenguaje se nos vuelve ajeno
cada día más, de lo que creemos.
No jueguen con un vacío.
No jueguen con tierra si no se van a ensuciar.
No envidien a la nada que se asoma por esta ventana.

PD:  También cuenta el marco de ventana.

dentro de mi

Bajo las sábanas encontré tu fantasma.
El jardín del astronauta del pasado.
Tu recuerdo en a palma
Y en las partículas que se pierden
de a poco poco... con el oxigeno
que respiro.

Ella estaba sentada observando las cien mil caras que pasaban como constelaciones fugaces. Ella creía que bailaba con las estrellas y los planetas, mirando desde la ventana de una nave espacial que se reducía a la simplicidad de la significación de una cosa: una vibra atrapada de él en un trozo de tela. La complejidad de la esencia impregnada en algo tan simple como un abrigo hacía comprender el poder de las sensaciones y el porque el ser humano deseaba tanto el sentir. No era una explicación de Nietzsche o de Schopenhauer lo que la tenía así. La respuesta era más simple que el lenguaje mismo, al mover sus pies cortos mezclado con el aroma de la persona que se asomaba a su nariz, como si fuese humo de cigarrillo pero el caso era al contrario: era el aroma de los recuerdos del presente. 

Sentada en la plaza, hundía sus manos en los bolsillos y se lo guardaba para ella.

Relámpagos de memorias
que crucifican paredes-puras...
lentamente, se va tejiendo un hilo. 
Lentamente baila y desciende
terminando en un círculo imperfecto: 
Somos redes, en donde cada gusano atrapado genera su mierda,
y con un gran anuncio
! : "Puedes morir del corazón, pero nunca de la memoria".
Y de repente, sólo de repente las paredes dejaron de ser puras.
O quizás realmente nunca lo fueron.

Úteros sin pies narrando historias que en algún momento se destruirán, atrapados por la revelación de un velo que trajo tambores estramboticos en los oídos del barullo sin voz.

Era inevitable.  Cuando escuchaba a los demás, su mente se reducía a los infiernos que se habían tejido entre líneas; la unión estaba hecha entre ellos.  Y sabía a la perfección que no había vuelta atrás.  Los saunas interiores que causaban un efecto explosivo entre sofocación y placer  de cada personaje daban volteretas alrededor de ella, estaba en el sillón intentando no irse lejos en el universo que tenía en la cabeza pero  el motor de la nave espacial comenzaba a crear el barullo del que tanto escapaba: ¿Hasta qué punto puede consumirte el vórtice ajeno?  Temía, y su pierna acelerada la delataba.  Impulsos nerviosos, impulsos cerebrales. Ella tenía ciertos puntos  que descuartizaba lentamente en su mente.  La duda pese a mostrarse profunda, tenía  ciertos rasgos de superficialidad que se intentaban aclarar a la fuerza para sentirse segura.  Pero, ¡Era imposible!  Ella veía que en cada punto de su vida se acobardaba y huía por un egoísmo innecesario,  siempre corría de las manos que le ofrecían ayuda, cariño. Y ahora estaba corriendo de un paso que podía guiarla a la inestabilidad que tanto amaba. Se sentía atrapada por las confusiones de las funciones que se presentaban en esos mismos momentos a sus pupilas,  no era fácil aceptar el repentino cambio de las posibilidades. Tener la posibilidad de ir a un Manantial,  es  completamente fuerte y repulsivo a tener la opción de aceptar un Infierno. 

Pasos retrogradas;
gusanos que se comen desde su interior
                                                      escupiendo y masticando.
ESCENA DOS
órganos cubierto de abismos sin cabida
que se asemejan a nuestra realidad.
UN LLAMADO
Hey, campesino! Hey, Jefecito!
Roba  vitalidad,y ganas de vivir.
Sudor consumido en un segundero.
DAMOS ASCO.
¿Tienes ganas de abrirte a la mierda?
Caer "digno" a lo  viejo, Capitán.

Fragmento

 (Creo que un buen título para esto sería lanzando mierda a una canción de Francisca Valenzuela): 
Quemando las montañas, sacudiendo los ojos que se van despojando lentamente de uno. Como cuando se van cayendo la pintura de las paredes con el tiempo. Así mismo se sentía en una metáfora,  y con gracia (o al menos lo intentaba) él escuchaba la frase de una canción que decía  "Soy tan afortunada de tener una segunda piel para recorrer". Un aullido fue necesario para expresar la nefasta realidad, sonrío con sarcasmo mientras rodaba los ojos intentando en el fondo dejarlos en blanco acoplado  a su mente, pero el sonido sonaba hueco, egoísta, ¡cruel! Retumbaba  el gotero en sus oídos.  No necesito más tortura, todo estaba muerto.
Enterró las garras en su cuerpo, se saco toda la piel de golpe. 
Eso si, lo pensó bastante antes de hacer  aquella hazaña y se le dice hazaña porque había logrado quitarse del camino de un egoísmo que lo estaba pudriendo en su interior, pese que su acto también era un egoísmo puro. Sangraba como nunca,  y ardía como nunca. Pero lo valía, puesto que estaba cansado de ser el juguete, la víctima del verdugo como diría Baudelaire. Y ahí se cuestionaba el hecho del concepto "amor" que manejaba su círculo.  ¿La existencia del verdugo vale más que la propia? Ser la supuesta piel  pero, ¿Cuando a ella se le diera la gana recorrer? ¿Eso realmente es dar amor? Si bien la existencia no explicaba nada, tampoco  era una razón para ser algo similar a un esclavo. Pues al llegar a la lógica de la nada, algo de libertad quedaba en sus acciones. Y entonces, se baño en gasolina y  quemó la piel como respuesta, mientras el sonido del piano continuaba torturando la habitación. 
Dejo que las cenizas golpearan el rostro del payaso, que cantaba la canción  junto a la ventana. Francamente, él pudo a ver lanzado la piel ensangrentada en su rostro. Romper la moral, llegar a ella, y lanzarsela con sangre incluida.  Y por el  único deseo de hacerla sentir alguna vez en su miserable lugar. Y por fin decirle, ahí tienes la jodida piel para recorrer, puta. 
Pero no lo hizo, porque usaría el control lógico animal que  los humanos llamamos cerebro. ¿Canciones de amor? Son canciones egoístas. El amor si es que existe, es una mera fantasía, egoísta, que alimenta el ego a las mujeres de la actualidad.  Nos condenamos a estar obligados a ello, por la necesidad de aferrarnos algo para hacer de pequeñas cosas la respuesta de un existir pleno. Y ella... se decía ¿Afortunada? pues él se sentía desdichado de estar condenado, se sentía algo similar a un fanático religioso. Como cuando no crees en Dios, pero con el simple hecho de insultarlo te da miedo, pavor, y no es porque creas, si no más bien porque tu mente fue sometida a eso.  La diferencia era grande,esta vez podía acabar con su condena. El no quería depender de alguien para "ser", si ella lo quería así: pues ahí tenía las cenizas de su piel. 

uno

Una página del universo destrozada en cuatro partes. 
anuncia la pérdida-repentina de lo que nunca fue, 
explosiones en el aire : efecto domino
navegan átomos en retardo, un efecto desorientado 
y se preguntan: ¿por qué a mi Señor? ¡Soy tan bueno! 
Ahogándose en su propio cinismo.

Poesía:
1.- conocida como pedazos de escombros. 
2.-pedazos de cuerpos después de un destello en reversa,
3.-son pasiones dentro de mierdapodrida revuelta con cucharada de lágrimas ensangrentadas. 
Advertencias para la gente que no lee (!):
Poesía bajacalzones es para engrupir.
La Poesía tampoco es una poeta llamada Alejandra, tampoco es un poeta intentando trascender en el sistema de las ratas llamadas escritores. Poesía tampoco eres tú, porque tu cuerpo se quema, y se pudre y muere. Tampoco es para el síndrome "lo que no tengo lo quiero", la poesía es morir una y otra vez hasta que tu existencia ya no tenga más que escupir y sentir.


*con dedicación para esa gente que reblogea en tumblr poesía y nunca en su vida ha tomado libros por interés propio para leer. 

C o n s e j o:
Si las cosas están muertas desde un principio no seguir revoloteando al muerto, se puede enfermar. 

"Las almas gemelas no existen, y el destino tampoco. No hay nadie detrás de la capa del universo narrando tu historia: ESTA ES LA REALIDAD. Estamos varados en la nada. No hay ningún propósito “escrito”. ¡Somos seres libres! (que le temen a la libertad ¿irónico, no?) nosotros elegimos con quién perder nuestra libertad al decidir intoxicarnos hasta llenarnos de cadenas existenciales. Es simple, si quieres ser feliz busca a alguien libre que esté dispuesto a ser libre contigo, o a encadenarse en el caso de la proyección. No lo contrario, porque o si no: no lograrás nada. Sólo la pasarás mal, y terminarás inestable."

EDICIÓN DE POEMAS PARTE II

Mr  poeta

El humo se disipa lentamente por las sábanas
sucias ensangrentadas por tóxicos vómitos
de diferentes comidas, carne, pollo, y lechuga
Te gusta mirar el ayer que se pudre, rápido
que se pudre en silencio, y se pudre en monos
se pudre en negro, en blanco, en rojo, en azul

se pudre en todo, se  pudre en nada
Das la espaldas  ¡No cambias nada!

El humo comienza a recorrer tu cara, bajando  y
                                                                   descendiendo
por tu cuello muy lentamente, acariciando tus poros
esos, que se usan para enterrar tierra.
No fumas, no fumas...

pero te gusta sentir el humo,
de puro masoquista, puro como una virgen
que quiere sentir dentro suyo el cosquilleo,
la comezón de querer más y más... ¡MÁS!
Pero eres virgen. ¿No?

 Puro como la fruta después de 30 días.

Tu boca se distorsiona, y se transforma en un ícono
vuela junto a tus amigas mariposas, te gusta hablar de ellas
pero no puedes ni si quiera respetarlas un poco.
Las atrapas, y las expones como una obra de arte.
arte por el arte, dices. Y las manillas del reloj descienden en picada.
Sonríes a pesar de las balas en tu cabeza
que te atacan día a día, como cuando das un paso
y pisas una grieta, una línea, una hormiga, un átomo, un infierno, un espacio
Levantas tus brazos  y tus pies, arreglándote la bufanda escosesa.
¡Oh muérete!  Pides poesía, pides realidad, pides amistad, pides suplicar, pides una ovación como si fueses especie de mini dios, un Huidobro cualquiera.
Cuando ni si quiera puedes unir las estrellas del cielo
Cuando ni si quiera puedes tocar el sol
Cuando ni si quiera puedes respirar, y sentir el viaje en tu cuerpo
Cuando ni si quiera puedes sentir la naturaleza
Cuando ni si quiera puedes entender un poco de matemáticas
Cuando ni si quiera puedes entender un poco de demencia senil
Cuando ni si quiera entiendes tu propia existencia
¡Y hablas de Dante! ¡De la Divina Comedia!
La cual, la comedia, sólo eres tú.
Y el humo....
se disipa, como tus ideas.
Hablas, por hablar.  

EDICIÓN DE POEMAS

Houston Houston, hay una crisis existencial.

Descuerando los labios se cae, 
                uno tras otro hundiéndose en:
B)el vórtice de las mentiras.
C) una vida en retroceso.
D) una mirada hacia afuera cuando la rutina advertía hacia dentro.
E) No hay opción A.

Comienzo a des-configurar el sistema,
para encontrar el error de la boca del huracán
                                            > Sólo raíces podridas- sólo un cuadrado incompleto.

            Una puesta de sol que nunca se quiso asomar,
            estrellas fugaces que NUNCA existieron,
            y ese frío de manos eternas por calor ausente
Distorsiones políticas, que regalan dulce al pueblo.
Estoy buscando agua entre tanto aceite
Y me hago amiga de la muerte,
ella me dice ‘quizás, quizás, quizás’
Y entre tanto quizás,
yo escupo y grito
pisadas de espaldas al infierno,
en donde “había una vez”
es un rincón,
en dónde la gente dice ser diferente
se pinta de rojo para exclamar libertad,
ve ficción (basura) para soportar está realidad-soportable.
¡Oh, amigo Rimbaud!
¿Cuánta mierda necesito…
Para sentirme bien?
 Y no hay nada real.

Otro capítulo perdido

Alejandra estaba pensando, como todos los años, como cada día, hora, minuto y segundo de su vida. Era normal que automáticamente se golpeara (en su consciente). Pero había un detalle, de esos detalles que marcan a las personas, del tamaño de la felicidad de un mortal optimista  sólo que el caso era lo contrario, pues se hablaba de Alejandra.
Era un domingo, el día perfecto para suicidarse como lo había leído en una novela por ahí de los tantos libros que tenía su madre guardado en la estantería, quién amaba la lectura pero pese a eso no sabía utilizarla. (Alejandra creía que ella solamente leía por matar el tiempo) Sabía que  era su día, y las ganas estaban sobre los “quizás” que la atormentaban, y sin pensarlo más tomó una pluma. En acto seguido  comenzó a rayar la sábana de su cama en color azul.

LAS LETRAS IBAN UNA POR UNA, al efecto domino:
“Me gustaría poder decir, gracias. Pero siento que si lo hago, perderé lo que hay hubo tengo tendré. Será como decir con sonrisa tonta: “gracias a todos por observar este show, ahora pueden retirarse”. Y yo miraré el circo de las distorsiones como inocente retardada de mi propio suicidio y esperaré. Quizás ¿quién se queda? Quizás simplemente un nadie. Pero el maldito juego de la incertidumbre nos tiene como acróbatas, peligrando desde una cuerda. Las balanzas de las treguas renuentes que aparecen sobre mis dos llaves en el rostro oscuro-iluminado se burlan (Si, otra vez un contraste). Incertidumbre que me tiene atrapada en la jaula de esta realidad. A veces quisiera ser más que un pájaro, más que un ratón, más que un insecto, más que un humano. Algo más allá de esto que llamamos tierra -y que me deprime.- Y algún día diré -en serio-”gracias”, pero cuando lo haga. Se habrá acabado todo. Tomaré la decisión más egoísta, más repudiada por la moral; y seré completamente libre de este cuerpo inútil. Pero la incertidumbre nunca me abandonará… quién sabe que hay después de esto. O por la mierda, quizás si me abandone... de todas formas ¿Quién soy yo para saberlo? “

Cuando termino pensó en una canción triste, no cualquiera, una que tal vez la letra no tuviese sentido con lo que estaba pasando justo en ese preciso momento, pero que la música expresará el maldito refinamiento ante la muerte. Así era aún más sin sentido, como todos los humanos que habitaban en el planeta.

Y  mientras pensaba que estaba a punto de morir, recordó de golpe esos  F L A  S H B A C K  que atormenta renuentemente a la gente con vida.

-¿Qué es lo que más te llama la atención de la muerte? –preguntó curioso una sombra oscura que lentamente se acentuaba en los recuerdos que iban apareciendo en zigzag.

-Que por fin podre ser libre…-susurró débil. Como si no estuviese segura de ello, y la imagen se estuviese difuminando de a poco.

-Sabes perfectamente que no puedes ser libre. Hm, Alita. ¿Por qué le temes a las cosas grandes y no a la muerte?- Pregunto desenfocado, con lentes, cabello semi largo. No podía recordar su rostro, pero si su esencia: un niño.

Comenzó la entrevista en su cabeza.

-Te imaginas… ¿Morir en el mar?  O  ¿En un desierto? Y realmente… bueno, tu sabes no creo en esas cosas. Pero y ¿Si pasa? Las probabilidades siempre están, es aterrador.  Me da miedo quedar atrapada de por vida. Quiero morir de forma especial, quizás en mi cama acostada, quizás que me aviente un auto cuando estoy cruzando la calle, de un ataque al corazón, o simplemente que el sol explote y la humanidad se extinga. ¿No sería fabuloso? Acabar con la mierda de una. –

-No veo nada  de especial…  en eso.-protestó.

-Para mí es especial, la gente que muere de esa forma es especial.- Respondió un poco alterada ante el arrebato que escuchaba.

-Entonces, según tu… todos somos especiales. Bajo esa perspectiva, creo que estas suprimiéndote demasiado. No puedo verlo de esa forma…-

-Cada persona es especial, siempre hay gente especialmente mierda, una más que otra. Aparte cual es esa puta necesidad de morir en algo grande o como un grande, si después de todo eso no cambiara lo mierda que es nuestra raza.-