C o n s e j o:
Si las cosas están muertas desde un principio no seguir revoloteando al muerto, se puede enfermar. 

"Las almas gemelas no existen, y el destino tampoco. No hay nadie detrás de la capa del universo narrando tu historia: ESTA ES LA REALIDAD. Estamos varados en la nada. No hay ningún propósito “escrito”. ¡Somos seres libres! (que le temen a la libertad ¿irónico, no?) nosotros elegimos con quién perder nuestra libertad al decidir intoxicarnos hasta llenarnos de cadenas existenciales. Es simple, si quieres ser feliz busca a alguien libre que esté dispuesto a ser libre contigo, o a encadenarse en el caso de la proyección. No lo contrario, porque o si no: no lograrás nada. Sólo la pasarás mal, y terminarás inestable."

EDICIÓN DE POEMAS PARTE II

Mr  poeta

El humo se disipa lentamente por las sábanas
sucias ensangrentadas por tóxicos vómitos
de diferentes comidas, carne, pollo, y lechuga
Te gusta mirar el ayer que se pudre, rápido
que se pudre en silencio, y se pudre en monos
se pudre en negro, en blanco, en rojo, en azul

se pudre en todo, se  pudre en nada
Das la espaldas  ¡No cambias nada!

El humo comienza a recorrer tu cara, bajando  y
                                                                   descendiendo
por tu cuello muy lentamente, acariciando tus poros
esos, que se usan para enterrar tierra.
No fumas, no fumas...

pero te gusta sentir el humo,
de puro masoquista, puro como una virgen
que quiere sentir dentro suyo el cosquilleo,
la comezón de querer más y más... ¡MÁS!
Pero eres virgen. ¿No?

 Puro como la fruta después de 30 días.

Tu boca se distorsiona, y se transforma en un ícono
vuela junto a tus amigas mariposas, te gusta hablar de ellas
pero no puedes ni si quiera respetarlas un poco.
Las atrapas, y las expones como una obra de arte.
arte por el arte, dices. Y las manillas del reloj descienden en picada.
Sonríes a pesar de las balas en tu cabeza
que te atacan día a día, como cuando das un paso
y pisas una grieta, una línea, una hormiga, un átomo, un infierno, un espacio
Levantas tus brazos  y tus pies, arreglándote la bufanda escosesa.
¡Oh muérete!  Pides poesía, pides realidad, pides amistad, pides suplicar, pides una ovación como si fueses especie de mini dios, un Huidobro cualquiera.
Cuando ni si quiera puedes unir las estrellas del cielo
Cuando ni si quiera puedes tocar el sol
Cuando ni si quiera puedes respirar, y sentir el viaje en tu cuerpo
Cuando ni si quiera puedes sentir la naturaleza
Cuando ni si quiera puedes entender un poco de matemáticas
Cuando ni si quiera puedes entender un poco de demencia senil
Cuando ni si quiera entiendes tu propia existencia
¡Y hablas de Dante! ¡De la Divina Comedia!
La cual, la comedia, sólo eres tú.
Y el humo....
se disipa, como tus ideas.
Hablas, por hablar.  

EDICIÓN DE POEMAS

Houston Houston, hay una crisis existencial.

Descuerando los labios se cae, 
                uno tras otro hundiéndose en:
B)el vórtice de las mentiras.
C) una vida en retroceso.
D) una mirada hacia afuera cuando la rutina advertía hacia dentro.
E) No hay opción A.

Comienzo a des-configurar el sistema,
para encontrar el error de la boca del huracán
                                            > Sólo raíces podridas- sólo un cuadrado incompleto.

            Una puesta de sol que nunca se quiso asomar,
            estrellas fugaces que NUNCA existieron,
            y ese frío de manos eternas por calor ausente
Distorsiones políticas, que regalan dulce al pueblo.
Estoy buscando agua entre tanto aceite
Y me hago amiga de la muerte,
ella me dice ‘quizás, quizás, quizás’
Y entre tanto quizás,
yo escupo y grito
pisadas de espaldas al infierno,
en donde “había una vez”
es un rincón,
en dónde la gente dice ser diferente
se pinta de rojo para exclamar libertad,
ve ficción (basura) para soportar está realidad-soportable.
¡Oh, amigo Rimbaud!
¿Cuánta mierda necesito…
Para sentirme bien?
 Y no hay nada real.

Otro capítulo perdido

Alejandra estaba pensando, como todos los años, como cada día, hora, minuto y segundo de su vida. Era normal que automáticamente se golpeara (en su consciente). Pero había un detalle, de esos detalles que marcan a las personas, del tamaño de la felicidad de un mortal optimista  sólo que el caso era lo contrario, pues se hablaba de Alejandra.
Era un domingo, el día perfecto para suicidarse como lo había leído en una novela por ahí de los tantos libros que tenía su madre guardado en la estantería, quién amaba la lectura pero pese a eso no sabía utilizarla. (Alejandra creía que ella solamente leía por matar el tiempo) Sabía que  era su día, y las ganas estaban sobre los “quizás” que la atormentaban, y sin pensarlo más tomó una pluma. En acto seguido  comenzó a rayar la sábana de su cama en color azul.

LAS LETRAS IBAN UNA POR UNA, al efecto domino:
“Me gustaría poder decir, gracias. Pero siento que si lo hago, perderé lo que hay hubo tengo tendré. Será como decir con sonrisa tonta: “gracias a todos por observar este show, ahora pueden retirarse”. Y yo miraré el circo de las distorsiones como inocente retardada de mi propio suicidio y esperaré. Quizás ¿quién se queda? Quizás simplemente un nadie. Pero el maldito juego de la incertidumbre nos tiene como acróbatas, peligrando desde una cuerda. Las balanzas de las treguas renuentes que aparecen sobre mis dos llaves en el rostro oscuro-iluminado se burlan (Si, otra vez un contraste). Incertidumbre que me tiene atrapada en la jaula de esta realidad. A veces quisiera ser más que un pájaro, más que un ratón, más que un insecto, más que un humano. Algo más allá de esto que llamamos tierra -y que me deprime.- Y algún día diré -en serio-”gracias”, pero cuando lo haga. Se habrá acabado todo. Tomaré la decisión más egoísta, más repudiada por la moral; y seré completamente libre de este cuerpo inútil. Pero la incertidumbre nunca me abandonará… quién sabe que hay después de esto. O por la mierda, quizás si me abandone... de todas formas ¿Quién soy yo para saberlo? “

Cuando termino pensó en una canción triste, no cualquiera, una que tal vez la letra no tuviese sentido con lo que estaba pasando justo en ese preciso momento, pero que la música expresará el maldito refinamiento ante la muerte. Así era aún más sin sentido, como todos los humanos que habitaban en el planeta.

Y  mientras pensaba que estaba a punto de morir, recordó de golpe esos  F L A  S H B A C K  que atormenta renuentemente a la gente con vida.

-¿Qué es lo que más te llama la atención de la muerte? –preguntó curioso una sombra oscura que lentamente se acentuaba en los recuerdos que iban apareciendo en zigzag.

-Que por fin podre ser libre…-susurró débil. Como si no estuviese segura de ello, y la imagen se estuviese difuminando de a poco.

-Sabes perfectamente que no puedes ser libre. Hm, Alita. ¿Por qué le temes a las cosas grandes y no a la muerte?- Pregunto desenfocado, con lentes, cabello semi largo. No podía recordar su rostro, pero si su esencia: un niño.

Comenzó la entrevista en su cabeza.

-Te imaginas… ¿Morir en el mar?  O  ¿En un desierto? Y realmente… bueno, tu sabes no creo en esas cosas. Pero y ¿Si pasa? Las probabilidades siempre están, es aterrador.  Me da miedo quedar atrapada de por vida. Quiero morir de forma especial, quizás en mi cama acostada, quizás que me aviente un auto cuando estoy cruzando la calle, de un ataque al corazón, o simplemente que el sol explote y la humanidad se extinga. ¿No sería fabuloso? Acabar con la mierda de una. –

-No veo nada  de especial…  en eso.-protestó.

-Para mí es especial, la gente que muere de esa forma es especial.- Respondió un poco alterada ante el arrebato que escuchaba.

-Entonces, según tu… todos somos especiales. Bajo esa perspectiva, creo que estas suprimiéndote demasiado. No puedo verlo de esa forma…-

-Cada persona es especial, siempre hay gente especialmente mierda, una más que otra. Aparte cual es esa puta necesidad de morir en algo grande o como un grande, si después de todo eso no cambiara lo mierda que es nuestra raza.-