Cortázar lo sabía, no existen manuales para el alma. 

Entonces ella comprendió que toda esa barbaridad de dibujos, fotografías, libros, y estupideces para sentirse especial no valían nada realmente. ¿Cual era esa gracia de responder a un sensacionalismo ajeno, si no era capaz de controlar sus propios impulsos? Y se percató, que todas sus metáforas de pájaros, bichos, vórtices y abismos. Eran nada.

Era una pobrecita mortal.